“Acrescente um pouco de nada à sua vida”, me disse um sábio, que não existe – “pois no vazio despretensioso que se cria no enquanto, quem sabe um vento não enxuga seus olhos.
Pensamentos também nascem quando a rotina se esquece.”
(Marcelo Penteado)
Mês: novembro 2014
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2014, Peru -
2013, Berna Viajar é movimento.
Um caminho, um pensamento.
Para fora, para dentro.
Um ato de se tornar, enquanto se vive.Muito mais intenso do que a simples existência.
Viajar é ganhar, é perder.
Uma sonata de amigos e histórias.
Atos novos, sapatos velhos,
testemunhos vitalícios de momentos pontuais.Memórias e sonhos,
duetos controversos.
Milhares de quilômetros,
centenas de batimentos,
frequência e distância sob a mesma regência.Saudades… respira.
Viajar é tempo, é verbo, é um fato.
Um curso que segue, sigo, siga.
Doravante um rio, que nada.A força que nasce até explodir.
Bela, plena, passional.
Vem de dentro, quente feito fogo,
fugaz como a tosse.Passa um tempo,
tantas luas
e até um vento.Natural mesmo,
no entanto,
é a vontade que renasce.Resguarda-se a convicção cega,
incondicional,
o compromisso com a estrada.Viajar é semente – cai lenta na mente e cria raízes na alma.
(Marcelo Penteado)
Permita-me ir além! ;)
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“Vi que as tardes são mais aproveitadas pelas garças do que pelos homens.” Manoel de Barros Tenho dificuldade em dar títulos às coisas. Todas aquelas sem nomes, sentido definido ou função importantitória. Aquelas coisas meio sem rima, das poesias de Manoel.
Meus textos carecem de utilidade. Das incompletudes figurativas, do toque final das frases soltas, sem inícios. Invento palavras por não saber o que dizer. Jogo-as para fora de mim. Alívios, (envergonhados).
Escrevo sem meios, meio sem fim; pois, começo por falta de sentido. Escrevo porque não entendo. A natureza que só existe e não busca se explicar. A natureza de Pessoa. A natureza de Manoel. A natureza perdida que meus olhos, às vezes, se lembram de ver.
E não muitas outras vezes, escuto-vejo pássaros como as árvores desse mesmo Manoel. Aquela falta de importância na vida. E tantas suas outras coisas que merecem ser notadas por não serem, absolutamente, nada.
Olho para tantos nadas com a nostalgia de uma pedra. Um anônimo sentimento de vazio. Um azul meio cinza, sem graça como palavras no diminutivo. A respiração falseia, sem cor. Titubeia, por falta de galhos.
Também queria ser árvore, para não ligar para palavras nem significados ocos. Vigiaria o sigilo dos qualqueres, silencioso às importâncias. Estar seria minha postura de viver: sonho dos herdeiros da poesia – tornar-se, enfim, paisagem.
(Marcelo Penteado)
Permita-me ir além! ;)
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2014, Valparaíso Viajar é minha maneira de estar só.
De enxergar todo o resto como uma unidade. Uma companhia a parte. Os detalhes, suas complexidades. O olhar como um resvalo, o passo passageiro.
Estar só é o que me dá sobrevida, psicanalise da alma. As interações com a natureza, plena, externa, beleza do meu ser.
Viajar sozinho restaura déficits do sentido.
Lembro que respiro, que sei olhar e apenas olhar. Revejo muito. Mútuo. Quando me dou conta, já esqueci de pensar por um tanto. Olho, enxergo, respiro. Respiro porque preciso de ar, que por sua vez precisa de espaço.
Movimentos de expansão. Tão mais importante que pensar. Do que mais me nutro – momentos. Verdadeiros, pois, coexistimos.
(Marcelo Penteado)
Permita-me ir além! ;)
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